* * *

Ты его не ищи, не ищи!
Пусть за окнами дождь суетится,
пробегают зонты и плащи,
расплываются пятнами лица.

Может, сам он себя потерял
в городском металлическом лае,
а сегодня вода сентября
даже след его заливает…

Он, быть может, оставил себя
на другом берегу ненастья –
там летят журавли, трубя
о своём возвышенном счастье,

и уносит его мечты
в поднебесье апрель крылатый,
и так солнечно веришь ты,
что найдёт он себя когда-то!