А ветер — он неприручаем,
и не виновен, что он — ветер,
что лучше нет его на свете
для тех, кто в нём души не чает,
что паруса больны, угрюмы,
в них жизнь чуть теплится без ветра,
и глубоки печали метры —
пусть золотом набиты трюмы…
Но что изменится в природе,
едва ли угадаешь это —
так, ветер явится с рассветом,
вначале осторожный вроде,
потом окрепнет, расшалится
и схватит паруса в объятья —
они раздуются, как платья,
а после — полетят, как птицы!